Мы оба попали в Акацуки, когда были совсем детьми. Детьми, которые уже знали цену жизни и смерти. Правда, я был немного старше тебя. До сих пор помню твой испуганный взгляд, когда ты впервые увидел мои глаза. Ведь до этой встречи ты полагал, что самый сильный. Эти воспоминания вызывают у меня улыбку и желание погладить тебя по волосам. Мне было ужасно жаль, что ты стал напарником Сасори. Но неизвестно, чтобы мы натворили, если бы были вместе с самого начала. Впрочем, с кукольником вы смотрелись очень гармонично. Я даже завидовал ему. Он опекал тебя, проводил с тобой всё время, у вас всегда были темы для разговоров… А я даже не знал о чем вообще с тобой можно разговаривать. Хоть мы и были детьми, играли совсем другими игрушками…

Темное и светлое. Две стороны. Две маски.

Ты не мог признать чужое искусство. Ты отчаянно пытался скрыть свое восхищение моими глазами. Моей силой и моим проклятьем. Поэтому ты так упорно учился противостоять ему. Я никогда не понимал твоего искусства… Да что там твоего… вообще этого слова. Для меня оно всего лишь пустой звук. Для тебя искусство – это все. Вся твоя жизнь и твой воздух. Но по твоим словам, я тоже творю искусство. Хоть сам я этого не признаю никогда. Получается, что наше искусство очень похоже. Искусство – убивать. Взрывы и иллюзии. Было бы красиво, если бы мы попробовали атаковать в паре. Ты бы оценил наше творение. Смешно… Я уже начинаю рассуждать как ты.

Живое и мертвое. Два конца. Два значения.

Со стороны ты всегда кажешься глупее, чем ты есть. Ты улыбаешься, фанатично споришь о всякой ерунде… Но при этом ты - идеальное оружие. Я в тайне восхищаюсь тобой. Пока ты весело смеешься и лепишь своих птичек, я вынужден быть холодным и неприступным. Я не могу сменить своей привычной маски. Только тебе хватило сил и смелости её сорвать. Сорвать и разбить на тысячи осколков. Только с тобой я снова научился улыбаться. За это я готов убить тебя. За то, что ты ломаешь меня. Но ты просто снова делаешь меня живым. Я благодарен тебе. Но это не мешает мне в очередной раз прижимать тебя к стене за горло и желать увидеть твой страх. Но ты только снова улыбаешься, зная, что я все равно отпущу тебя и снова буду нежным.

Небо и земля. Два начала. Два пути.

Свои крылья я сломал ещё в детстве. В детстве, которое сам превратил в ад. Ты тоже убийца. Но почему ты все равно можешь летать?.. Ты любишь небо. И оно тебя, наверное, тоже. Несмотря на все твои грехи. А я навсегда останусь на земле. Мне недоступны твои небеса. И пока ты будешь летать, я буду ждать тебя. Возможно, когда-нибудь ты сможешь взять меня с собой. Это будет самым ярким моментом в моей жизни. Я смогу ворваться в твою жизнь точно так же, как ты ворвался в мою.

У нас разные цели.
У нас разные дороги.
У нас разные способности.

Но что-то нас объединило. Связало так крепко, что мы сами не хотим разрывать эту связь. Любим?.. Возможно. Хоть наши чувства и обречены. Рано или поздно мы сами станем жертвами своего искусства. Но пока этого не произошло, я буду наслаждаться теплом твоей кожи и твоими шелковыми волосами. Ты будешь улыбаться только мне, и целовать мои холодные губы, согревая их своей нежностью. Делая их вновь живыми. В такие моменты мне хочется сказать тебе, что ты мне очень нужен. Но я все равно молчу, только перебираю пальцами твои светлые пряди. Иногда мне хочется сломать тебя. Сломать твои крылья, чтобы не смог больше летать без меня. Я ревную тебя, когда ты просто сидишь и улыбаешься своим мыслям. Мне все время кажется, что ты думаешь о своем мастере марионеток. Я никогда не спрашивал, было ли между вами что-то большее, чем просто отношения напарников. Я боюсь услышать твой положительный ответ. Я боюсь сорваться на тебе. Боюсь причинить тебе боль.

Я не мастер, а ты не моя кукла.
Ты не лидер, но подчиняешь меня одним взглядом.
Мы не единое целое, но мы вместе.

В который раз мы лежим вместе в моей комнате на кровати.
В который раз я смотрю в твои темно- голубые полуприкрытые глаза.
В который раз я тянусь к твоим губам и обнимаю тебя за талию.
В который раз твои руки притягивают меня к себе еще ближе.
В который раз мы, как два неопытных художника, рисуем себе свое абстрактное счастье…

В который раз наутро нам придется стереть свои рисунки…

В который раз мы отпустим счастье, зная, что завтра оно вернется к нам снова…

- Ты уже спишь, Дей?..